El día que mi vida se rompió.

No sé exactamente cuando fue. Si fue el día que ella enfiló la carretera sin billete de vuelta o el día que me faltó una motivación para levantarme por las mañanas. O tal vez ya nació quebrada. También pudo ser antes, allá cuando apagaba mis pensamientos con pitillos en una barra o bajo la música de Quique González, tratando de pensar que yo era especial. O quizá queriendo engañar con ello a los demás.Tal vez pudo ser cuando descubrí que nunca haría nada especial, aparte de quererte.

Cuando vi que cada cosa que hacía nunca llegaría a su destino. Que la persona que amase nunca me amaría a mi. O que los domingos están completamente vacíos. Nada que hacer. Que a cada momento que deseo algo con mucha fuerza es algo que al mismo tiempo está muy lejos. 

O se rompe poco a poco, cada día antes de domingo que dejo pasar sin hacer la locura de invitarla a salir. O me derrito cuando me mira a los ojos, aunque para ella no sea nada más que "ese..." Quizá cuando observo que mi vida es tan rutinaria que nunca sucede nada, y que el círculo es tan pequeño que estoy atrapado en un bucle de tres o cuatro estampas, que se repiten sin dejarme ir más allá.

Quizá cada vez no mando a tomar por culo el mundo entero, y reviento haciendo cada cosa que quiera hacer, sin importarme las consecuencias...

Y eso que ayer, al dejar aquel bar de la calle Dos de Mayo, de madrugada, quise creer que aquella chica me contemplaba, como quien trata de evitar algo con la mirada, o lo acepta sin quererlo. O yo lo imaginé. Y eso que ayer, como últimamente, mi móvil no deja de sonar. O quizá es temporada de conveniencias.

Tal vez cuando me corrompí porque ya nada importaba. Y como también, en algunos momentos, tampoco importa nada ya. Aunque pudiera ser que nunca haya estado rota. Y sin embargo, siempre he intentado arreglarla, sin encontrar el truco.

Pero el día que mi vida se rompió, también supe que nadie me entendería nunca, pero que era lo mejor.

 

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